Marquée comme la nappe

Une goutte tombe sur la nappe. La cliente me regarde effarouchée. Sur le coup, en frais de plaidoyer, je lui sors l'analogie d'Andréa: c'est bien des tâches ça racontent une histoire. La soirée est inscrite par bribes colorées sur fond blanc. La dame rit. Moi, non, mais je force un sourire. Faut être avenante, c'est le métier.

J'explique, Andréa, elle aime les cicatrices. Elle dit que c'est beaux, que ça narrent l'histoire d'une vie. Elle est drôle mon amie. J'ai pas envie moi que mon existence soit relatée par les vestiges de mes névroses hystériques, de mes crises d'angoisse et de panique. En plus de ces marques-là, faut ajouter les marques involontairement parsemées sur mon être lors de mes dérapes.

Mise en situation:

- Mamie Rita? C'est quoi la tâche brune sur ton bras?

- Ma belle Lili, tu sais quand ta grand-maman était plus jeune, elle aimait beaucoup jouer et boire longtemps, longtemps avec ses amis. Elle rentrait souvent tôt le matin. Des fois, elle buvait tellement qu'elle trébuchait et se faisait très mal. Ça saignait, ça s'infectait et ça finissait par laisser des traces brunes comme celle que tu vois là!

- Haaaaa...

Vous comprendrez que j'opterai certainement pour la bonne vielle histoire de la fouille en vélo.

Je suis marquée et y'a pas de quoi se vanter. J'ai des sillons plein le corps. Des heures durant, je m'abrase. Je suis pas assez cinglée pour croire que ça va faire passer le mal. Mais, le fait est que j'aime plus avoir une doulheur à ma peau qu'à mon âme.

Étrangement, chaque fois que j'ajoute une trace, je panique à l'idée qu'elle restera gravée dans mon épiderme. Plus j'y pense, plus je tripote et plus je me ronge.


Le pire, je réitère.